Anoche me pareció ver a Vincent junto al fuego con los mendigos del Museo Nacional de Bellas Artes. Supuse que trataba de explicarles, con voz nerviosa, el sentido de su Noche Estrellada.

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Sentado en esta butaca, puedo ver la riqueza y la pobreza compartiendo sus enormes diferencias. 
La riqueza en su miseria,
la pobreza en su dignidad.

 

 

Al final del viaje, poniéndome un revólver sobre la espalda me dijo: la verdad es que te iba a afanar, pero pensándolo bien hoy tuve un buen día. Tomá, quedate con el vuelto (el reloj marcaba una tarifa mínima). Me dio cincuenta dólares y una palmadita sobre el hombro.

 

 

La pendeja subió dispuesta a cambiarme el viaje por algo de sexo.
Tenía los ojos verde-gris.
Le contesté automático: no me rompás las pelotas!!
Por el espejo retrovisor pude observar su camino zigzagueante sobre la calle Ruiz Huidobro.

 

 

Una rara canción suena en la radio.
El locutor se esfuerza por explicarla.
Yo le respondo: 
no hace falta, es sólo una hermosa canción.

 

 

A estas horas casi todas las ventanas permanecen cerradas.
Sólo algunas pocas se abren,
invitando al suicidio.

 

 

Estas palmeras no son árboles de un barrio apartado como este.
Sólo con mirarlas todo cambia a su alrededor.
El asfalto se torna arena blanca que chilla bajo los pies.
Las casas se blanquean y desaparecen.
Un sonido itinerante llega desde el confín de una avenida.
Estas palmeras son viajeras que confundieron su ruta.

 

 

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